Ett minnesfragment kom över mig i morse.
Jag är ca tio år och på besök hos mina föräldrars goda vänners bror. Han är något av den familjens svarta får, han är – journalist.
Men jag är tio och ser hans fantastiska lägenhet i ett danskt 1800-talshus och vet hur jag vill bo.
En skrivmaskin på matbordet!
Pappers- och bokkaos i hela vardagsrummet!
Och så kronan på verket: böcker staplade på fönsterbrädet, och att man även utifrån kunde se vad han var för typ.
Jag misstänker att det var där det började, i Odense 1982. Nu vet jag inte om jag ska tacka eller förbanna honom.
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar